Crónica Valdecaballeros ´11. El primer enduro del Lechón

Joder que bueno....me sudan las manos...

Gracias a todos por las respuestas. El Lechón estará contento de ver que os preocupáis con él. EN cuanto tenga un rato os cuento el resto, pero que sepáis que sufrió, y mucho.

R-TORRES... AHORA SÍ SABEMOS QUIENES SOMOS...AMBOS

ABRZS

GASSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS

Pedro, dónde estaríamos sin ti?? Seguiriamos ahí arriba?? gracias por todo

GRACIAS A TI...

TRAS EL DESFALLECIMIENTO DEL RELÉ MARCA BOSCH DEL REGULADOR DE LA BATERÍA Y MI ABANDONO TRAS LA TRIALERA, (OS ACORDAIS DE UNA MOTO AZUL QUE HABÍA APARCADA A LA DERECHA TRAS LA SUBIDA... DECIDÍ BAJAR Y LLEGAR A LA TRIALERA... PODÍA LIMITARME A CAG... EN TODO O... ALGO QUE DECIDÍ SIN DUDAR Y DISFRUTÉ SIRVIENDO A NUESTRO DEPORTE, A CADA UNO DE NUESTROS DEPORTISTAS, ME SENTÍ FELIZ POR EL TRABAJO DURO, SORDO, CONTÍNUO, CALLADO Y CARGADO DE CARIÑO DE PÚA, MIGUEL Y CÍA... Y SENTÍA QUE YO DEBÍA COLABORAR, PORQUE SE HAN TIRADO SEMANAS Y SEMANAS BUSCANDO, MARCANDO... ME SENTÍA BIEN, MUY BIEN, TRAS CADA CORONACIÓN VUESTRA, CON O SIN NUESTRA AYUDA... SINTIENDO VUESTRO DESALIENTO CARGADO DE ILUSIÓN, LA FUERZA ESTRAIDA DE LO MÁS RECÓNDITO DE NUESTRO CUERPO Y DE LA RABIA DEL CORAZÓN.

LA TIERRA EXTREMEÑA, LOS EXTREMEÑOS... ES/SOMOS LOS GRANDES DESCONOCIDOS, PERO BIENVENIDOS AQUELLOS QUE CON SU HUMILDAD HAN SIDO TAN GRANDES Y NOS HAN HECHO EMPEQUEÑECER A NUESTROS TALENTOS... TÚ R-TORRES, TU GRUPO, LOS HERMANOS GALLEGO-ALPUJARREÑOS, EL CHAVAL DE LA HUSABERG DE 4T QUE ME DEJÓ LAS PINZAS -TÍO QUE TE LAS TENGO QUE DEVOLVER, PONTE EN CONTACTO CONMIGO, SÍ SÍ EL DE LA FURGO GRIS...), EL DE LA SUZUKI QUE ESTABA SIEMPRE DESPOTRICANDO DE TODO (QUE TÍO TAN SIMPATICO),EL "ABUELETE" DE LA GASGAS 125... (TE HIZO FALTA MÁS AGUA?, LA CINTA ADHESIVA LA USASTE?), EL CHAVAL EDUCADO DE LA KTM 2T (PEDÍA POR FAVOR, SÍ SÍ POR FAVOR... QUE LE SUBIERA LA MOTO, Y TRAS EL AGOTAMIENTO FÍSICO... DABA LAS GRACIAS Y SEGUÍA, Y ASÍ, NO SÉ... yamahas, hondas, ktms, gasgas... decenas de motos subidas... PUES AÚN , SEGUIRÍAMOS AYUDANDO, COMO SEGURO, LO HUBIÉRAIS HECHO POR MI

R-TORRES, HA SIDO, ES Y ESTOY SEGURO QUE SERÁ, TODO UN PLACER HABERNOS CONOCIDO... HABER CONOCIDO A TODOS

Fermotoss, gran carrera. Ya sabes que esos que no entrenan, que no montan, que van fatal, y que luego acaban las carreras a mí me joden mucho, pero a ti me encantó conocerte.

Muy buenas R-Torres

Gran carrera, termine el ultimo penalizando 30 min. Error de Junior estube entrando en tiempos A en lugar de tiempos B, 9 minutos de adelanto en cada crono, pero bueno logre dar las tres vueltas.

Cuando quieras empezamos a entrenar para la de Campillos de Paravientos, esa dicen que es dura dura dura.

Saludoss y sigue con la cronica, que estoy todo el dia abriendo el ordenador para ver si lo has colgado.

Saludossss

Con permiso de www:gafaoextreme.com

Subo el enlace del video.

Me ha gustado ver que los buenos tambien se quedaban enganchadossss.

R-torres sales chupando camaraaaa..

Saludoss

:lol: :lol: :lol: de las mejores PILOTO ,de las mejores ,gracias

muy buenas ,

No estoy de acuerdo contigo....PEDROXTREM , por que eres y sois unos desconocidos los extremeños . :?: :?:

tengo una pendiente y bajaré a darme una vuelta a Extremaduraaa.

un saludo .

El Lechón sale por fin a la carretera que lleva a la primera crono, la del pueblo. Trata de alcanzar ya a su compañero de ruta, pone la moto a tope y el policía de la rotonda lo mira mal…

Pero el Lechón viene a por todas y está dispuesto a asumir riesgos.

Entra en la crono con la misma sensación que cuando fue por primera vez a la discoteca: todos me miran…

Pero no es así; ya han pasado más de 100 pilotos y no es novedad para el público ver a uno más, por malo que sea.

Se cruza con la máquina más bonita de la carrera: una Honda que parece un anuncio del Corte Inglés, con más publicidad que los de Moto GP. El tío que la lleva se llama Estresao o Estrosao, o Destrozao o algo así. Qué cosas, tú. Este también será bueno…

Bueno. Ya estamos. Trata de calmarse pero va un poco acelerado. De momento no hay dificultades; el suelo está deslizante; en la tercera curva la rueda de atrás patina y se cae aparatosamente.

Raudo se levanta y mira a los lados.

No hay nadie; no lo han visto.

Levanta la moto, y tira, más preocupado por su imagen que por los posibles daños que se haya podido causar.

Esto lo serena un poco, y decide acometer esta parte sin más riesgos. En primera y segunda.

Todo va bien.

Varios minutos sin sustos.

Tras una ligera subida y una curva ciega a derechas, el horror se muestra ante él.

Oh, no!

De dónde han traído eso?????

Pero eso qué es???

El Lechón ve ante sí el tronco más gordo que recuerda en su vida, tumbado.

Las cintas pasan por encima del tronco.

No hay salida.

De dónde coño han traído esto???? De Canadá???

Un grupo de niños está al acecho, como si fueran buitres, de las penurias de los pilotos, móviles en mano…para captar la instantánea del dolor.

El Lechón no tiene tiempo para tomar más decisiones, así que cierra los ojos, se aferra fuerte al manillar, se sienta, saca los pies y da un buen golpe de gas.

Cuando abre de nuevo los ojos la rueda de alante ha subido, está arriba.

SÍ! VAMOS! TRONCOS A MI! JA!

Da un nuevo acelerón para bajar, pero con menos decisión que el primero…

Ooooooh, no, no, no, por favor….

La rueda baja en vertical y un poco torcida.

Se clava en el suelo y el sillín lo escupe de cabeza.

Aaaahhg!

Cae en la hierba, pero todo ha sido tan lento que le ha dado tiempo a sacar las manos.

Cuando ya está en el suelo la moto viene detrás. Se escabulle como un gato, a cuatro patas, escapa y oye cómo su montura cae a plomo donde él estaba justo antes, dando una voltereta…pero él se ha salvado.

Los niños se ríen y le hacen fotos.

De nuevo raudo y jadeante, levanta la moto. Y no arranca; se debe haber mojado todo de gasolina.

Cada patada que da lo acerca más a morir de vergüenza ante el público cruel, que contempla justo el espectáculo que ha venido a ver.

Al fin sale de su pequeño infierno. Se siente agotado y no lleva ni un cuarto de hora de carrera.

Le pasan los siguientes. Ya ha perdido un minuto.

Uf! Ya no llego. Ya no llego. Joder!

Sale al asfalto y enseguida lo desvían por un camino, a una senda que va paralela a un pantano.

Ya está solo.

Ya está en el rally.

Se alegra de haber hecho caso a Jorge de Blas y no haberse puesto chubasquero. Se recocería ahí dentro si no. Suda más que en una sauna.

Pero está preparado.

Se ha preparado a conciencia para el esfuerzo físico.

Lo que no sabe es al esfuerzo físico extremo al que se va a enfrentar.

Sigue. No pares, va, va, va.

Después de un vadeo de un río le piden paso. Con educación.

Antes de que se eche a un lado, le pasa el otro por la izquierda. Ve escrito en la camiseta que se aleja R. Torres, y comprende por fin con una mezcla de admiración, envidia y rencor por qué le llaman El Piloto: aunque no sea el más rápido, su estampa en la moto es sublime, grácil y elegante.

Se pregunta a sí mismo si algún día él conseguirá fluir con la moto como ese que se aleja, y pronto vuelve a lo suyo: avanzar. Avanzar. Va, va.

Esto no es tan difícil. Minuto 20, y todo está poniéndose bajo control.

Hasta que lo hacen girar por otra senda a la izquierda, que lo lleva a las primeras trialeras.

Uy. Cuánta gente. Demasiada gente.

Mal asunto.

Sube. No para. Bien, bien. Hay un cartel: “Alternativa”. No lo duda: la alternativa es su camino; además por el sitio corto se ve a varios enganchados.

Avanza, y con avanzar está contento. Hasta que llega a un paso por un cortado.

Stop.

Qué es esto????? No jodáis.

Por ahí no paso.

El espacio es de unos 20 centímetros, con una caída vertical a la izquierda de 3 metros.

Paralizado, como un conejo al que mire una serpiente, oye lejano que le llaman por detrás…

Se gira. Es Nacho, uno de los que cenó con él ayer.

- Tranquilo – le dice – dale suave que yo te agarro.

Ve como sus brazos le sujetan. Pone 2y4t por todos lados. A ver si se acuerda luego y mira qué es eso.

Y pasa. Uf. Está a punto de la taquicardia, pero seguro que ya ha pasado lo peor.

Sube una curva en pendiente, gira, y se da cuenta de que aún no ha pasado lo peor.

Están sacando a Rtorres de debajo de la moto, y su salvador llamado Gafao le ayuda a cambiar la maneta. Pequeño tapón. El tío este está liando una buena; el Lechón aprovecha para recuperar el resuello.

Arriba hay unas 20 motos tratando de avanzar, y habrá probablemente más, más adelante, pero el humo de las cafeteras las tapa.

No queda otra. Vamos ya!

Brurrruuuuuuuummmmmmm!

Nada. Ni un palmo.

Venga otro arreón.

Brurrruuuuuuuummmmmmm!

Ni un palmo.

Buah!. Hasta aquí hemos llegado…

De pronto se ve rodeado por chavales con chalecos amarillos que le dicen: venga a la de tres! Dale!.

Y sale. Y tira. Venga, venga, venga….

Hasta que se cae. Buf.

La moto le ha pillado la pierna; sin dolor, pero no se puede mover.

Los chicos de los chalecos están abajo. La moto, las piedras y él se han hecho una masa compacta, que no se mueve ni un centímetro. Se estira para cerrar la gasolina por lo que pueda pasar… Quizá nunca pueda salir de ahí, y se muera de hambre, o de sed… cierra los ojos.

Dios, pero qué hago yo aquí?????

- Venga chaval, que te ayudo!!!

El sol lo deslumbra al abrir los ojos.

A contra luz ve la silueta de Pedro Extreme, que está sacando motos como un coloso.

El Lechón se dice que por primera vez en el día la suerte lo acompaña. Se levanta poco a poco, algo mareado por la sangre que se le ha ido a la cabeza.

Le empujan, fuerza el embrague.

Se cae otra vez.

Pero Pedro lo levante de nuevo. Le grita al oído que no se rinda:

- NO TE RINDAS. EL ENDURO ES NO RENDIRSE. VAMOS!

Le empuja. Sube y corona.

Por fin…. El Lechón esperaba ver aquí el control horario, pero no está. Debe estar cerca.

Así que tira para llegar a tiempo, a pesar de que debe ir a más de 200 pulsaciones.

La senda es terrible; no tiene mucha pendiente, pero cada piedra, cada escalón, es un reto. Es un minuto.

Al rato, nuestro pobre amigo para, se quita el casco. Se sienta y comienza a tomar aire a bocanadas ansiosas. Está a punto del desmayo…

Mira a lo lejos. Desde tan alto puede ver cantidad de cosas.

A su madre le gustaría esta vista. Se acuerda de su madre; ahora debe estar levantándose, tan acogedora…preparando el desayuno especial de los domingos.

Se siente solo.

Fuera de sitio.

Tiene ganas de llorar.

Se acongoja….

Le sale un leve puchero…Se intenta dominar; hace mucho que no lloraba.

Pobre Lechón…

No os da pena????

Un poco de pena sí, no???

Pero el Lechón es un luchador! Qué os creíais?? Que se iba a rendir?? NUNCA!

Arranca de nuevo. Al ponerse el casco lo nota empapado. Levanta la cabeza para abrocharlo y nota como una gota de sudor le cae por detrás de la oreja, baja por el cuello, por el pecho, y se pierde por la barriga.

Tan dolorido, aterrado y agotado se pregunta por qué sus sentidos se han focalizado en algo tan nimio como una gota de sudor…

Vuelve a estar en marcha. Ya no tiene ansiedad. Ahora sí que está tranquilo. Qué remedio.

Tras unos kilómetros de brega, lo llevan hacia abajo. Como no le quedan fuerzas, baja con los dos pies arrastras, lo que vuelve a multiplicar el esfuerzo. Cada vez que hace una curva, hace una bajada o sube a algún sitio, espera encontrar la carpa del control horario, pero no…

En un camino, pregunta a unos chavales:

- Oye, dónde está el control???

- EL de paso es este…

- No, no el de tiempo

El Lechón habla despacio para poder ir cogiendo aire.

- Buah, el horario???? Te queda un huevo. Pero un huevo.

- No jodas, y más trialeras???

- TODO TRIALERAS!!- los chicos se ríen, pero al Lechón ya no le importa- mira ahora bajas por ahí, y subes y sales al camino un poco más adelante.

- Oye, y no puedo tirar por el camino directo, que voy muy mal?- pregunta ingenuo.

- Si haces eso estás fuera de carrera…

- Joder, y si os doy 10 euros a cada uno, no podéis hacer la vista gorda???

Los chicos no saben si habla en serio o no, y se hacen los indignados. El mismo Lechón tampoco sabe si habla en serio o no. Castela contempla la escena desde su Husaberg y se parte de risa.

El Lechón tira hacia abajo…

Rueda confuso con el tiempo; sabe que va mal, pero no cuánto. La senda zigzaguea por la montaña, y cada vez que ve a alguien de la organización en un pequeño escalón se atasca.

Esto es interminable.

Imposible.

De pronto oye ruido por detrás, y pasa suavemente Ketemanue, que lo saluda y le da ánimos. En un instante desaparece, sin revolucionar la moto.

El Lechón para. Sacude la cabeza. Pasan otros dos. Ya lo están doblando.

Esto es imposible.

Le escuecen las manos, tiene tirones en los hombros.

Tiene sed.

Hace rato que no le queda agua.

Vamos, Lechón. Ánimo, tío…no lo dejes…

Va embotado.

No percibe claro el entorno, pero avanza.

Tras un ratito muy corto de caminos rotos, en los que por primera vez en más de una hora engrana tercera, lo meten en otra trialera, llena de público.

Buah. Joder, se les ha ido la olla.

Quién coño se ha inventado esto???

Para y mira hacia arriba. Hay varios pasos.

Todos imposibles para él.

Pero hay gente.

Así que para adelante.

Cuando llega al primer repecho complicado, se le cala la moto. Dos chicos se acercan a empujarle. Comentan que Rtorres ya ha subido, pero que ha roto. No le extraña que siempre hablen de él, con lo bien que va el condenado…

- A LA DE TRES! UNA DOS

En el dos, el Lechón se cae en seco. Sin ni siquiera acelerar.

No hay fuerzas. Lo levantan.

No es capaz de arrancar, a media pendiente, no sabe cómo ponerse. Se tiene que quitar el casco otra vez para respirar. Los chavales lo miran, y esperan.

- Tú primera carrera???

- Sí- jadea- y seguramente – jadea – la última.

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO. ESO NO LECHÓN.

Se oye un grito que viene de arriba, que retumba:

- A LAS CARRERAS HAY QUE VENIR ENTRENADOS, QUE NO HACÉIS MÁS QUE TAPONES!!!! QUE AQUÍ NO HAY SEMÁFOROS, QUE NO TENÉIS QUE PARAR….LECHONES!!!

Luego se oyen risas. Quién será el cabrón????

Nuestro derrotado amigo piensa que se refieren a él, pero ya no le queda sangre en el cuerpo ni para ruborizarse. Ya todo le da igual.

Consigue arrancar, y sube, poco a poco pero sube…

Le pilla por sorpresa ver la carpa del CH y de la entrada a la crono 2. Se había olvidado de esto. Supone que le van a echar. Debe ser casi la hora de comer.

- El papel!

- Joder, qué papel?

- El de los tiempos. No te preocupes, que han anulado el control.

- No sé de qué papel me hablas…

- Tú primera carrera???

- Uf. Los llevo todos en este bolsillo. Alguno será.

Le da todos los papeles que le han dado hasta el momento, incluido el mapa de carrera, y la hoja con los tiempos de todos. Un kilo de papeles.

- Éste es!!!- el comisario parece contentísimo – vamos tira! Corre!

Un chico muy simpático del motoclub organizador que se llama Uge le anima:

- No te rindas!

El protagonista de nuestra historia ya no distingue colores, pero entra en la crono, y como hay tanta gente viéndola, se anima, y saca fuerzas de flaqueza, y patalea, y avanza.

Y en las bajadas se agarra al manillar y saca los pies arrastras, y se cae un par de veces, pero baja.

Y en una subida que hay mucho público, que le grita, no se atasca, y pasa. Y en un paso de un río que hay unas tablas, apunta bien, y no se cae al río.

Y en las pozas acelera mucho, y la moto no se le cala, y al final sale de la crono.

BUUUUAAAAAAAAAHH. Ahora qué???

Ya sólo pistas, por ahí, corre, que ya tienes la primera vuelta!

Podría estar con Margarita, tranquilo. Tumbado, relajado. Y está a tomar por culo, confuso, sediento, agotado.

Lleva las dos manetas rotas; gotea aceite por la tapa del embrague, según le han dicho. El manillar doblado, la palanca de freno retorcida…

Hay muchos charcos, y los pasa por en medio salpicando mucho. EL agua lo refresca, y le resulta agradable. Lo adelantan varios.

Cómo se puede ir tan rápido??

Sí, lechón, la banda va follada. Follada.

AL fin ve las carpas. Sus nuevos amigos le dicen que corra a la crono, que no pare, que le cierran el control. Ve a muchos ya cambiados; la retirada ha sido masiva.

El comisario le vuelve a pedir la tarjeta de tiempos, y él le vuelve a dar todo el cargamento de papeles.

- Uf, 43 minutos de retraso. Estás fuera.

- Y eso qué significa?

- Que hagas la crono, y te quitamos el trasponder, y si quieres das otra vuelta, pero ya fuera de carrera.

- Bueno, voy a hacer la crono, de momento…

Va empanado, y el recuerdo del tronco late y rebota en su cerebro. EL recorrido ya está muy marcado.

El tronco

El tronco

El tronco….no

Llega al tronco.

Los pequeños cabrones acechan. Conforme lo ven llegar, preparan cámaras. Este cae…

Cierra los ojos, se agarra bien fuerte, acelera, sube la rueda de adelante, y esta vez cae de lado.

CHUFFFFFF

La moto lejos. Carcajadas. Feroces carcajadas…

Ha pasado el tronco al menos.

Unos metros más…

Por fin

Ya está bien.

Va a su carpa.

Bebe un litro y medio de agua, en dos tragos. Se sienta.

Y decide no pensar.

Aún no es el momento de decidir si es o no su última carrera…

Se me acaban lo elogios para tus crónicas,

:shock: :?: Me estas metiendo unas ganas en el cuerpo de hacer mi primera carrera..... :? :

Pues que me voy a ir a la cama con agujetas después de tanta trialera y tanto tortazo. :lol: :lol: :lol:

Bufff me has hecho revivir la "primera" carrera, que tenia la licencia por la moto de lo negro, y esq tuve "pensamientos" igualitos¡¡¡ Eres un crack

RTorres, ¡Qué pasada!

Creo que me voy a ir a acostar, tenía hoy curso de enduro y motocross en el circuito Las Arenas en Malpartida de Cáceres, con Diego María Lancho.

Hoy las lecciones van a ser técnica para pasar troncos tumbados, ruedas de camión, peñas extremas y saltos de motocross.

Pero tras tu magnífica crónica, no me que otra que vestirme de romano e ir para intentar superar lo troncos gordos.

Y eso que yo tengo el equilibrio solo en el diccionario, y siempre se me queda en casa.

Os dejo el video en Hd

impresionate!!!!!!

estoy muerto solo de leerte,muchas gracias!!!!

Ufffff, que largo Rafa. No está mal la crónica, pero me parece un poco largo. Demasiado tocho para leer de golpe....Je, je :mrgreen: :mrgreen: :mrgreen: Debes dosificar a las masas estas aventuras de "El Lechon". Vas a tener mas seguidores que Pérez Reverte......

Como dice Kouski, dile al Lechon que menos montar entre semana y mas cuidar la moto!!!!!!

Saludos.

Muy buena la crónica, me he divertido un monton, al contrario que el lechon, no tenía ganas de que llegara al control, puesto que antes se acabaría la historia.

un saludo desde las villuercas

Gracias a todos por las respuestas. El Lechón está contento, porque os preocupáis por él...

Pipi, he hecho un par de pruebas de 2t, y vas a llevar razón...En cuanto tengas esa 350 iré a probarla.

Andivaspai, te estoy esperando, ya sabes.

Gafao, impresionante vídeo. Salgo varias veces, y se me reconoce, a pesar de que me han puesto el nombre pequeño en la camiseta...